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Berlin, es ist
stürmisch, die Frisur sitzt, der Erfolgskorrespondent betritt
den Weg in ein neues Jahrtausend, den Millenniumskinderfresser im
Anschlag. Ein Anschlag auf die bildungsbürgerliche
Rückständigkeit…

Und doch: der
Erfolgsmensch ist gefährdet, hat er doch den Hang zur
innerlichen Krawatte, ist die eiskalte „feindliche
Übernahme“-Mentalität doch ein Quell innerlicher
Feindschaft zu jedem Lebewesen, das nicht Bambi ist.

Verzweifelt ruft
die innere Stimme: „halt ein, erinnere dich, finde den Weg
zurück!“ – als wäre die Person dem Faustthema
entsprungen.

Die Kirchenglocken
läuten zum Osterfeste.

Aber wie der
Faustus ist auch unsere Gestalt bereits gefallen, sie hat die
innere Nacktheit verloren.

Grau schimmert die
Zukunft.

Innere Nacktheit, (die): Zustand des inneren. (vgl. Streben
nach…)

Für Macht,
Prestige und Erfolg steht kein zweiter Name wie der technisierte
Kinderfresser lok. red. Berlin, doch dies ist verbunden mit einem
Armanianzug und einem Ledersessel, alles in einem abgedunkelten
Raum, in dem Huldigungen und Bittgesuche an den Paten gehen.

Was, ja was ist
schon die innere Nacktheit, wenn man weiß, dass man wie ein
Puppenspieler die Fäden über euch hält.

Ich bin die
Nahrung die für euch hochgewürgt wird,
ich bin das Feigenblatt vor eurer Scham,
ich bin der Fun Factory Hit der euch quält.
Und was besitzt ihr?
Ein bisschen Frieden ein bisschen Freiheit?
 
Ihr gehört mir, in meiner Schaltzentrale der Macht.

Während ihr
feiert, sitze ich in Berlin und ziehe eure Fäden. Leger

zerstöre ich eure Allüren, ziehe euch an, reihe euch
ein, bis ihr alle technisierte Kinderfresser seid, verstoßen
aus dem Paradies.

Ja, ich habe euch
gekauft, ich habe das neue Millennium gekauft und es patentieren
lassen, und wenn ihr eine Zukunft haben wollt müsst ihr bei
mir angeschissen kommen und sie auslösen, weil ihr gefeiert
habt, während ich gearbeitet habe.

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Nackttrag

Und ein riesiges
Schaf wird vom Himmel fallen und die Menschheit retten: Ach ihr
Glücklichen.

Anziehen!

Epilog:

Schneeflocken
rieseln sanft auf den geborstenen, geschundenen Leib, der im
Straßenkot liegen geblieben ist, als wollten sie ihn ganz
zärtlich zudecken, um ihm diese letzte Schande zu ersparen,
bloß zu liegen für jedermanns gieriges Gegaffe,
lüsternes Stieren auf den stillen Leichnam, der doch nichts

anderes mehr will, als im Frühjahr mit der Schneeschmelze
hinfortgespült zu werden in die versöhnliche
Unendlichkeit des Ozeans…